Puta

Es curioso que hoy quiera volver a intentarlo. Cada vez tengo mas claro que mi sensibilidad se perdió ya hace tiempo, no se donde, pero antes miré en la cajita en la que la guardaba, y ya no está... quizás esa última vez que la saqué para que la vieras te la llevaste, o se precipitó por algún barranco, o al mar. A lo mejor no está ni siquiera en esta isla, o puede que esté debajo de la cama, junto a un pequeño monstruo que se parece al que veo algunas veces al otro lado del espejo (sobretodo alguna que otra mañana).

El tiempo se me escapa entre los dedos y sinceramente yo ya no se que hacer para retenerlo. Pero tampoco hay que ser egoísta... las cosas no van tan mal como parece, pero es curioso como siempre he valorado más otras cosas que curiosamente son realmente dificiles de conseguir para mi.

¿Por qué Puta? Realmente no lo se, quizás la puta de mi inspiración que no se donde coño se ha metido, quizás me falten ciertas piezas del rompe cabezas, o las estoy colocando mal... puede que solo tenga que tomar algo de distancia, puedo estarme ofuscando por estar demasiado cerca.

Me duelen tus ojos, me duelen mis versos. La diosa fortuna me debe alguna que otra visita... Mi voz, ya quebrada, susurra... porque quiero ponerle un final feliz a un cuento que ha sido mas bien triste, a un cuento que no le contaré a mis hijos (si llego a tenerlos). Y ..¿de quién es la culpa, si es que existe algún culpable?

Tengo dos sospechosos:

- Cruda, triste, insolente realidad. Muro con el que choco cada día al despertar.
- Por supuesto, tu, mi querida imaginación. Zorra. Tu presencia me amarga y tu falta también. Ni contigo, ni sin ti.

Si me quieres ver, buscame con la guitarra al hombro... que ya es costumbre.